Faustrecht

"Komm raus, McCluse!" Die Stimme drang scharf wie ein Peitschenknall durch den anbrechenden Morgen.

Der Mann im Schankraum des Saloons zog fröstelnd die Schultern hoch. Er stand an einem der Fenster und blickte hinaus. Im grauen Nebel sah er die Gestalten. Sie standen auf der anderen Seite der Mainstreet. Ihre Hände lagen auf den Revolverkolben.

"Kommt doch und holt mich! Euer Weg ist genauso weit!", rief der Mann. Er wandte sich vom Fenster ab. Gus McCluse war ein Mann in den Dreißigern. Er war groß und schwer gebaut. Er hatte breite Schultern, das Gesicht war kantig und von Bitterkeit gezeichnet. Seine wasserhellen Augen wirkten leer und schienen in die Ferne gerichtet. Mit schweren Schritten ging er durch den Schankraum. Die Frau hinter der Theke blickte ihm entgegen.

"Draußen stehen sie", sagte der Mann spröde. "Sie warten noch immer auf mich."