Wenn Männer sterben ...

Das Knarren der schlechtgeölten Pendeltür ließ den Mann hinter der Theke den Kopf drehen und auf den hochgewachsenen Fremden blicken, der in den Saloon kam und sich ungeniert den Staub von der Hose klopfte. "Hallo, Mister!"
Der Fremde beantwortete den Gruß nur mit einem Kopfnicken. Mit einem wachsamen Rundblick stellte er fest, dass außer dem Keeper niemand anwesend war. Er schob den grauen, breitrandigen Stetson in den Nacken und trat an die Theke. "Geben Sie mir Whisky", sagte er.
Mike Brill, der Inhaber des Saloons, goss ein Glas voll. "Brauchen Sie ein Zimmer? Auch ein heißes Bad können Sie haben."
"Keinen Bedarf", entgegnete der Fremde. "Vor allem keine Zeit. Kam ein Fremder hier durch?"