Abtrünnig und ausgestoßen

Es war eine Stadt an der Grenze. Diesseits lag das Arizona-Territorium - auf der anderen Seite lag Sonora. Ich kam von Norden her. Und eine halbe Meile vor der Stadt traf ich auf das Rudel. Es war ein Rudel Hartgesottener, Sattelstrolche von jener Sorte, die überall gehasst und gefürchtet wurde.
Sie hockten um ein großes Feuer und starrten auf einen Jungstier, den zwei von ihnen über der Glut drehte. Alle warteten auf das Garwerden des Bratens. Sie waren hungrig wie Wölfe nach einem wochenlangen Blizzard. Und sie sahen sofort, dass ich einer von ihrer Sorte war - ein abgerissener Tramp auf einem schlechten Pferd.
Eigentlich hätte ich verschwinden sollen, aber ich hatte zwei Tage und Nächte nichts gegessen. Nein, ich konnte nicht weiterreiten, ich hatte Hunger.
Ich bemühte mich, nicht wie ein Wolf zu schlingen.
Von Osten her krochen die Schatten der Nacht heran und fraßen das Rot der Sonne vom Himmel fort. Dann kamen zwei Reiter. Sie hielten an der Grenze des Feuerscheins.
Es waren keine Satteltramps wie wir. Sie saßen auf erstklassigen Tieren in wertvollen Sätteln. Ihre Weidekleidung war zwar nicht neu, doch von bester Qualität. Gegen uns sahen sie nobel aus.
Einer sagte laut: »Ich brauche ein Dutzend Reiter! Und ich zahle zehn Dollar pro Mann für diesen Ritt!«
Er hatte die Stimme eines Mannes, der es gewohnt ist, Befehle zu erteilen. Ja, er hatte ganz und gar die Ausstrahlung eines Bosses ...