Glücksjäger

Es war still im Saloon. Nur von draußen drangen Geräusche herein - vertraute Laute.
Conchas war nur eine Station der Post- und Frachtlinie, aus der eine kleine Siedlung geworden war und vielleicht mal eine Stadt werden würde.
Ich tank nun schon das zweite Glas Bier, denn mein Durst war groß gewesen. Ich war abwechselnd auf zwei Pferden hundert Meilen durch raues Land geritten und hatte alle Abkürzungen des Wagenweges genommen, die es gab. Deshalb hatte ich vor der Postkutsche einen knappen Vorsprung herausgeholt, obwohl diese unterwegs gewiss dreimal das Gespann wechselte.
Ich wartete in der hintersten Ecke des Saloons. Bald war es so weit ...