Ein Lockvogel namens Nancy

Wes Chatham kroch fluchend durch den Staub und glitt hinter ein Mesquitegestrüpp. Ein Hagelschauer aus Blei ging über ihm nieder. Plötzlich und zum ersten Mal, seitdem er sich auf den Weg nach Independence gemacht hatte, war er wütend. Diese Halunken hatten ihn hinterrücks aus dem Sattel geschossen!
Er hatte keine Ahnung, wer sie waren oder warum sie Streit suchten, aber eines war klar: Sie hatten nicht vor, ihn am Leben zu lassen. Sein Schicksal war besiegelt. Wenn ihre Kugeln ihm nicht den Garaus machten, würde es die Hitze tun. Das einzige Wasser im Umkreis von fünfzig Meilen befand sich in dem Lederbeutel am Sattel seines Braunen - und der preschte gerade im gestreckten Galopp davon ...