Zu hoch gepokert, Lassiter!

Der Mann, der Ben Boulder hieß, saß auf der Pritsche in der weiß gekalkten Gefängniszelle von Smallwood und blickte starr auf seine Fußspitzen. Draußen vor dem Haus erklangen laute Geräusche. Die Handlanger des Marshals waren damit beschäftigt, den Galgen zu errichten. Es wurde gehämmert, gesägt und genagelt. Hin und wieder drang ein kräftiger Fluch an Boulders Ohren.

Das Herz des zum Tode Verurteilten wummerte. Die Uhr seines Lebens lief ab. Nur noch wenige Stunden und der Henker würde ihm den Strick um den Hals legen. Dann käme die schwarze Kapuze an die Reihe, die ihm über den Kopf gestülpt würde. Die letzten quälenden Sekunden des Wartens begannen. Und wenn sein ganzes Leben im Schnelldurchgang an ihm vorbeizog, würden eine Menge schreckliche Szenen darin zu sehen sein.
Ben Boulder schlug die Hände vors Gesicht und stöhnte schwer.