Lassiter in der Totenstadt

Im Schutz einer mondlosen Nacht näherten sich die Männer der Blockhütte, die einsam am Fuß der hoch aufragenden Berge stand. Sie bildeten einen breiten Halbkreis, und unter ihren Stiefeln knirschte leise der schneebedeckte Kies. "Der Jude hatte seine Chance", knurrte der vierschrötige Hüne, dessen schwarzer Mantel und flacher, breitkrempiger Hut ihm das Aussehen eines Predigers verliehen, der er nicht war. "Aber jetzt ist unsere Geduld am Ende."
Die Umstehenden nickten schweigend, und ihre Hände packten die Gewehre fester. Der Schwarzgekleidete hob die Hand und deutete auf die Hütte. "Wer nicht hören will, soll brennen. Shane, seine Squaw und der Bastard haben ihr Lebensrecht verwirkt!" Mit diesen Worten riss er ein Zündholz an und hielt es an die Pechfackel in seiner Linken.