Winchester

Die Chancen standen schlecht für Lassiter. Der Mann, mit dem er sich seit fünf Minuten herumschlagen musste, war einen Kopf größer, eine Art Grizzly in Menschengestalt. Du er schien von der reizbarsten und unversöhnlichsten Sorte zu sein. Dabei hatte Lassiter ihm überhaupt nichts getan. Nicht einmal gereizt hatte er ihn. Der Grizzly war in den Gastraum der kleinen Pferdewechselstation gekommen, hatte plötzlich gestutzt und sich dann mit einem wütenden Knurren auf Lassiter gestürzt, der sich gerade in einem netten Gespräch mit einer reizvollen Lady befunden hatte.

Im Schutz einer mondlosen Nacht näherten sich die Männer der Blockhütte, die einsam am Fuß der Berge stand. Sie bildeten einen Halbkreis, und unter ihren Stiefeln knirschte leise der schneebedeckte Kies. "Der Jude hatte seine Chance", knurrte der vierschrötige Hüne, dessen schwarzer Mantel und flacher breitkrempiger Hut ihm das Aussehen eines Predigers verliehen, der er nicht war. "Aber jetzt ist unsere Geduld am Ende." Die Umstehenden nickten schweigend, und ihre Hände packten die Gewehre fester. Der Schwarzgekleidete hob die Hand und deutete auf die Hütte. "Wer nicht hören will, soll brennen. Shane, seine Squaw und der Bastard haben ihr Lebensrecht verwirkt!" Mit diesen Worten riss er ein Zündholz an und hielt es an die Pechfackel in seiner Linken.

An einem späten Nachmittag kam ich damals nach Saint Louis. Es war kein besonders stolzer Einzug, denn ich hockte in einem kleinen Boot, das mich den Big Muddy abwärts getragen hatte - so an die zweihundert Meilen. Das Boot hatte ich gestohlen. Doch es war ein altersschwaches und morsches Ding. Als ich es am Ufer auflaufen ließ, weil ich am Ziel war, brach es auseinander. Ich machte mir sogar die Füße nass. Aber das war nicht so schlimm. Es war Sommer, und ich trug Sandalen wie ein mexikanischer Schafhirte. Das Zeug, das ich auf dem Leib trug, hatte ich mir irgendwo aus einer Fischerhütte gestohlen. Was war ich doch in einer dicken Pechsuppe! Ich kam mir wie eine Fliege vor, die in dieser Pechsuppe immerzu herumkrabbeln musste, bis sie am Ende ihrer Kraft war. Und dabei war ich bestimmt keine Fliege. Ich war das, was man schlicht und bezeichnend einen »narbigen Wolf« nannte - denn narbige Wölfe sind erfahrener und deshalb gefährlicher als solche, die noch niemals in einer Falle saßen und auch sonst nichts erlebt hatten, was ihnen Narben eingebracht hatte ...

Als Clyde Harris den Maskierten zwischen den Chaparral-Büschen entdeckt, ist seine Flucht vor dem Gesetz zu Ende. Man hält Clyde für einen Revolvermann, und er ist nur zu gern bereit, die ihm aufgezwungene Rolle zu spielen. Als "Slade Sterling" gerät er in einen Weidekrieg, in dem die Gegner vor keiner Gemeinheit zurückschrecken. Wird Clyde Harris sich jemals wieder aus diesem Lügennetz befreien können?