Winchester

Es war an einem Spätnachmittag, als ich die beiden Weaver-Brüder beim County Sheriff ablieferte. Sie waren die letzten Mistkerle einer Bande, hinter der ich länger als ein halbes Jahr hergewesen war. Denn sie hatten sich getrennt. Ich musste sie Mann für Mann aufspüren. Nur die Weaver-Brüder waren beisammen geblieben. Ich hatte sie anschießen müssen, aber sie hatten noch reiten können. Sonst hätte ich sie quer über den Sätteln transportieren müssen. Aber das hätte mir nichts ausgemacht, denn sie waren Mörder, hatten meine Familie ausgelöscht, und nur weil ich sie hängen sehen wollte, lieferte ich sie lebendig ab. Wir hockten noch in den Sätteln vor dem Office des County Sheriffs. Die beiden Weavers fluchten. Sie verwünschten mich, wie man einen Mann nur verwünschen konnte, der einen zum Henker brachte.

Jahrelang hat er gekämpft, um seiner Familie eine richtige Heimat zu schaffen. Jube Latimer ist sein Name. Ein Mann, der nach einer schlimmen Zeit endlich seinen Frieden gefunden hat. Aber da ist ein Teufel, der ihm sein Glück nicht gönnt. Dieser Teufel heißt Ballard Raven. Er schickt seine Revolverwölfe aus, damit sie Jube Latimer vernichten sollen. Gnadenlos treiben sie ihn in die Enge. Vor keiner Gemeinheit schrecken sie zurück. Aber mit Todesverachtung stemmt sich Latimer gegen die Übermacht ...

Langsam schritt Brandon Mitchell die Mainstreet von Great Bend hinunter. Die Winchester trug er links am langen Arm. Auf dem Stern an seiner rechten Brustseite brach sich das Sonnenlicht. Sein rechtes Handgelenk streifte beim Gehen den Knauf des Revolvers. Mechanisch setzte der Sheriff einen Fuß vor den anderen. An den Fenstern drückten sich die Bewohner der Stadt die Nasen platt. Irgendwo hinter den Häusern bellte ein Hund. Vor dem Saloon blieb Brandon Mitchell mitten auf der Straße stehen. In seinem Gesicht zuckte kein Muskel. Er zeigte nicht die Spur von Furcht. "Jameson!" Seine Stimme trieb über die Fahrbahn und versickerte in der Stille.

Ich hatte ein Rudel zugerittener Wildpferde bei der Agentur der Post- und Frachtlinie abgeliefert und genau vierhundert Dollar dafür kassiert. Damit begab ich mich in den Lonestar Saloon und ließ mir Bier und ein Steak bringen. Als ich den ersten Bissen kaute, kamen sie herein. Es war ein Schwarm fluchender Männer, die außer sich waren vor wilder Erregung. Aber dann kamen noch zwei Männer, die bald schon die ganze Sache unter Kontrolle bekamen. Einer dieser Männer wirkte würdig, weise und ganz so, als wäre ihm auf dieser Erde nichts mehr fremd. Der andere Mann trug einen Stern, doch er hinkte, ging an einer Krücke. Entweder hatte er sich vor einiger Zeit das Bein gebrochen oder eine Kugel eingefangen. Und dieser Mann sagte laut: »Seid ruhig, Leute! Fluchen und Toben hilft nichts. Nur Taten helfen. Allerdings dürfte das im Augenblick ziemlich schwierig sein. Ihr seht ja, dass ich nicht reiten kann. Deshalb kann ich auch kein Aufgebot über den Pecos führen, selbst wenn wir imstande wären, ein Aufgebot zu bilden, das gewillt wäre, sich mit der wilden Horde dort drüben anzulegen. Also, klären wir das jetzt mal, Leute. Wer würde mitreiten? Wer wäre bereit?« So war das also. Ich kaute bedächtig an meinem Steak, beobachtete die Männer scharf und wartete ab. Denn jetzt war ich verdammt neugierig geworden ...