Vor der Kirche in Spanish Springs stehen einige Wagen. An den Haltebalken sind Sattelpferde angebunden. Meist Tiere mit dem Brandzeichen der Spanish Bit. Es sind Rinderpferde. Das Brandzeichen - eine symbolisierte spanische Kandare in H-Form - ist verschnörkelt und von Viehdieben nur schwer umzuändern. Vor dem Eingang stehen drei Männer. Einer von ihnen ist Arch Channighan. Ben Breahitt erkennt ihn sofort. Denn einen Mann wie Arch Channighan vergisst man nicht. Fünf lange Jahre scheinen an ihm spurlos vorübergegangen zu sein. Er ist immer noch der gelbmähnige, sichelbärtige, mit Muskeln bepackte Klotz, von dem ständig ein gefährlicher Strom ausgeht. Ja, so war der Erste der Spanish Bit Ranch schon vor fünf Jahren. Jetzt steht er mit den beiden anderen Spanish-Bit-Reitern wie ein Wächter vor dem Eingang der alten Missionskirche. Auch er hat Ben Breahitt sofort erkannt und grinst breit unter seinem sichelförmigen Bart. Mit einem Funkeln in den schrägen Augen sieht er zu, wie Ben Breahitt sein Pferd an die Haltestange lenkt und absitzt ...

"Mr. Linc Carven, im Namen des Staates Montana nehme ich Sie hiermit..."
"Halt, halt!", fiel Lassiter dem Sternträger ins Wort. "Ich heiße nicht Linc Carven. Mein Name ist Lassiter." Er grinste. "Bedaure!"
Der Marshal von Livingston reckte den bulligen Kopf ärgerlich vor. "Wer Sie sind oder nicht sind, stellt Richter Freeman fest!", erwiderte er mit Polterstimme. "Mr. Linc Carven, ich nehme Sie hiermit in Haft. Sie sind angeklagt, Ihre Frau Emily Carven und deren Eltern Mrs. und Mr. Bluefield in Livingston im Yellowstone Hotel aus Habgier mit dem Messer ermordet zu haben..."

"Mary!", brüllt der Betrunkene und schlägt beide Fäuste gegen die massive Eichentür des Bordells. "Verdammt, nun lass mich rein! Hast du nicht gehört? Ich will doch nur ..." Die Stimme des Mannes bricht jäh ab, als plötzlich die Tür aufgerissen wird. Im Lichtschein zeichnet sich die hünenhafte Gestalt eines Schwarzen ab, der sich vor dem Betrunkenen aufbaut und ihn zornig anblickt. "Du schreist die ganze Gegend zusammen, Hank", sagt der Schwarze zu ihm. "Warum verschwindest du nicht und gibst dich zufrieden mit dem, was du hast? Du weißt doch genau, dass das hier eine Nummer zu groß für dich ist. Also verzieh dich - oder willst du es auf die harte Tour haben?" Der Betrunkene wirft dem schwarzen Türsteher des Bordells einen wütenden Blick zu. Sein Hirn ist so vom Alkohol umnebelt, dass er die warnenden Worte gar nicht begreift.

"Überlassen Sie die drei mir, Sheriff", bat der Fremde.
"Sind Sie sicher, Mister?", fragte der Sternträger. "Diese Jungs sind zu nichts nütze. Früher oder später landen die sowieso im Gefängnis."
"Nicht, wenn ich mich um sie kümmere." Der Blick des Sheriffs ruhte einen Moment lang auf den drei Brüdern, von denen der jüngste elf und der älteste dreizehn Jahre alt war. Ihre Eltern waren vor einem knappen Jahr gestorben, und sie besaßen keine Verwandten. Deshalb schlugen sie sich seitdem allein durchs Land. Dass sie gemeine Diebe waren, hatten sie zwar nicht zugegeben, doch das war nur allzu offensichtlich. Schließlich hatten sie versucht, den Fremden zu bestehlen. "Warum wollen Sie das tun?", fragte ihn der Sheriff. Er lächelte. "Weil ich ein gewisses Potenzial in ihnen sehe. Großes Potenzial, um genau zu sein. Vertrauen Sie mir."